Re: Стихи под настроение

мы не могила, но и не скала
мы поровну из пепла из стекла
мы воины не более мизинца

в сетях обиды, накануне слез,
спроси себя - с чем ты сейчас всерьез
решила в рукопашную сразиться?

с щебенкой, пеной, накипью, трухой?
кто тут из нас действительно плохой,
когда нас завтра выставят отсюда?

лицо ребенка к свету привлеки,
чьи, кроме бога, здесь мы дневники?
чья, кроме бога, мы еще посуда?

а то, что мы орем сквозь немоту,
какой мы ад, когда невмоготу
придумано, чтоб быть преодоленным,
чтобы прозреть одним осенним днем

прощай его,
смотри на бога в нем -
отчаявшемся
замкнутом
влюбленном

Вера Полозкова
@bolshe_nikogda

simplifica

Re: Стихи под настроение

Город насквозь простужен, улицы в жёлтой гамме. Небо упало в лужи, мы по нему ногами. Мы растоптали небо. Ливни нам мстят за это. Сказка, обман и небыль: разве тут было лето?
Дело ведь не в погоде. Это диагноз: осень. Как так вообще выходит? Кто-то об этом просит? Мол: ну, пожалуй, хватит. Пусть потемнеют сутки. Спрячу подальше платья, выну поближе куртку, ух, наконец-то сырость! Сопли, бронхит, ангина!
Осень опять спустилась, чтобы случиться длинной, словно товарный поезд. Время считать вагоны. Первый проехал, то есть нас через год догонит, это маршрут по кругу. Мы в нём - на переезде.
Встанем спиной друг к другу, осени крикнем вместе:
можно, хоть раз хотя бы, чтобы, нам всем на радость, вдруг не пришёл октябрь, а повторился август?

#мальвинаматрасова

Я кстати ел и за 300 и за тысячу.
И за тыщу пятьсот.
Нельзя сказать что дорогой сыр вкуснее.
Он другой и для другова (с), Шваброид, избранное

Re: Стихи под настроение

Что далее. А далее – зима.
Пока пишу, остывшие дома
на кухнях заворачивают кран,
прокладывают вату между рам,
теперь ты домосед и звездочет,
октябрьский воздух в форточку течет,
к зиме, к зиме все движется в умах,
и я гляжу, как за церковным садом
железо крыш на выцветших домах
волнуется, готовясь к снегопадам.

Иосиф Бродский

Re: Стихи под настроение

Письма из города. Горацию

                  Геннадий Жуков

Они убивают цветы и приносят любимым.
И пьют - чтобы плакать, а чтоб веселиться едят.
И вдох наполняют синильным сиреневым дымом.
Они позабыли: есть мера - все мед и все яд.
Они правят пир. Это траурный пир. После пира
Они будут есть своих жирных раскормленных псов.
Они позабыли: вот образ гармонии мира -
Великий покой напряженных до звона весов.
Они говорят: это смерть. Мол, такой и такой я...
Они и не знали, наполнив всю жизнь суетой,
Что счастье - гармония жизни - мгновенье покоя.
А смерть - это вечность покоя и вечный покой.
Они строят скалы и норы в камнях, а из трещин
Сочится наваристый запах обильных борщей.
Но тяжко глядеть мне на этих раскормленных женщин,
И больно глядеть мне на этих оплывших детей.
Я трудно живу в этом городе непостижимом,
Пытаясь простить из последних младенческих сил -
Они убивают цветы и приносят любимым,
Когда б я друзьям убиенных друзей приносил.
О, если бы к детским глазам мне доверили вещий
И старческий ум! Я бы смог примириться и жить,
И клеить, и шить, и ковать всевозможные вещи,
Чтоб вещи продать и опять эти вещи купить.
Такое твоим мудрецам и не снилось, Гораций.
Все что-то не эдак и, видимо, что-то не так...
И вновь эти люди меняют состав декораций
И в новых одеждах играют все тот же спектакль.
И вновь забивают обновками норы - как поры.
Здесь есть где лежать. Но здесь незачем быть.
                                        (Или - стать?)
На свалках за городом дымные смрадные горы -
Здесь тлеют обноски обновок. Здесь нечем дышать.
И горы обносок превысили горы природы.
На вздыбленной чаше пизанскою грудой стоит
Пизанское небо над нами. Пизанские воды.
Пизанская жизнь... Утомительный вид...
И эти забавы превысили меры и числа,
И в эти забавы уходят все соки земли.
Они не торопятся строить свои корабли,
Поскольку забыли, что смысл - в соискании смысла.
Что разум без разума в этой глуши одинок -
Как я одинок без тебя, мой любезный Гораций, -
Что нужно спешить - ах, нет, не спешить, а стараться, -
Поскольку назначена встреча в назначенный срок...

Если ты умнее всех, кто это поймет?

Re: Стихи под настроение


Грубым дается радость,
Нежным дается печаль.
Мне ничего не надо,
Мне никого не жаль.

Жаль мне себя немного,
Жалко бездомных собак,
Эта прямая дорога
Меня привела в кабак.

Что ж вы ругаетесь, дьяволы?
Иль я не сын страны?
Каждый из нас закладывал
За рюмку свои штаны.

Мутно гляжу на окна,
В сердце тоска и зной.
Катится, в солнце измокнув,
Улица передо мной.

На улице мальчик сопливый.
Воздух поджарен и сух.
Мальчик такой счастливый
И ковыряет в носу.

Ковыряй, ковыряй, мой милый,
Суй туда палец весь,
Только вот с этой силой
В душу свою не лезь.

Я ничего... Я робкий...
Глянь на бутылок рать!
Я собираю пробки -
Душу свою затыкать.

Я люблю кантри
Здесь банджо дренчит, ритм бодрит....

(03-12-2020 10:55:07 отредактировано 917)

Re: Стихи под настроение

Хорошее отношение к лошадям.

    Били копыта,
    Пели будто:
    — Гриб.
    Грабь.
    Гроб.
    Груб.-
    Ветром опита,
    льдом обута
    улица скользила.
    Лошадь на круп
    грохнулась,
    и сразу
    за зевакой зевака,
    штаны пришедшие Кузнецким клёшить,
    сгрудились,
    смех зазвенел и зазвякал:
    — Лошадь упала!
    — Упала лошадь! —
    Смеялся Кузнецкий.
    Лишь один я
    голос свой не вмешивал в вой ему.
    Подошел
    и вижу
    глаза лошадиные…

    Улица опрокинулась,
    течет по-своему…

    Подошел и вижу —
    За каплищей каплища
    по морде катится,
    прячется в шерсти…

    И какая-то общая
    звериная тоска
    плеща вылилась из меня
    и расплылась в шелесте.
    «Лошадь, не надо.
    Лошадь, слушайте —
    чего вы думаете, что вы их плоше?
    Деточка,
    все мы немножко лошади,
    каждый из нас по-своему лошадь».
   
Может быть,
    — старая —
    и не нуждалась в няньке,
    может быть, и мысль ей моя казалась пошла,
    только
    лошадь
    рванулась,
    встала на ноги,
    ржанула
    и пошла.
    Хвостом помахивала.
    Рыжий ребенок.
    Пришла веселая,
    стала в стойло.
    И всё ей казалось —
    она жеребенок,
    и стоило жить,
    и работать стоило.
1918 год.

Я знаю точно невозможное невозможно.
Б/у вещи не продаю, но могу купить.
Не существующими болезнями не болею, но могу вылечить.

Re: Стихи под настроение

там окон неподвижное метро,
дымы стоят, как старые пьеро,
деревья - как фарфоровые бронхи:
всему, всему подводится итог -
и в небе серебристый кипяток
проделывает ямки и воронки

и мы крутые ласковые лбы
в весёлом предвкушении судьбы
о стекла плющили, всем телом приникали:
засечь сигнал, узнать границу тьмы -
той тьмы, где сомневающимся мы
работаем теперь проводниками

@bolshe_nikogda

simplifica

(06-01-2021 23:06:16 отредактировано Макмёрфи)

Re: Стихи под настроение

Родился карлик Новый Год,
Горбатый, сморщенный урод,
Тоскливый шут и скептик,
Мудрец и эпилептик.
"Так вот он - милый божий свет?
А где же солнце? Солнца нет!
А, впрочем, я не первый,
Не стоит портить нервы".
И люди людям в этот час
Бросали: "С Новым Годом вас!"
Кто честно заикаясь,
Кто кисло ухмыляясь...
Ну, как же тут не поздравлять?
Двенадцать месяцев опять
Мы будем спать и хныкать
И пальцем в небо тыкать.
От мудрых, средних и ослов
Родятся реки старых слов,
Но кто еще, как прежде,
Пойдет кутить к надежде?
Ах, милый, хилый Новый Год,
Горбатый, сморщенный урод!
Зажги среди тумана
Цветной фонарь обмана.
Зажги! Мы ждали много лет -
Быть может, солнца вовсе нет?
Дай чуда! Ведь бывало
Чудес в веках не мало...
Какой ты старый, Новый Год!
Ведь мы равно наоборот
Считать могли бы годы,
Не исказив природы.
Да... Много мудрого у нас...
А впрочем, с Новым Годом вас!
Давайте спать и хныкать
И пальцем в небо тыкать.
1908 г.
Саша Чёрный





Дореволюцiонный Совѣтчикъ


Господи Іисусе Христе,
Посвящу тебѣ постъ въ инстѣ.
Молитва, какъ статусъ въ VK.
За это прости дурака.
Думалъ, не помню креститься какъ -
Но помнитъ рука.
Я припозднился и строго глядитъ
сидящій Тебя одесную.
Что жъ, доставайте горькую,
наливайте штрафную.
Среди столпотворенія
Мнѣ всё хихи да хаха.
Съ полною чашей терпѣнія
Чокнусь полною чашей грѣха.
Я - бѣдный родственникъ,
въ домѣ твоемъ гость нечастый.
Кто будетъ крайній въ очереди за счастьемъ?
Всѣ съ неизмѣнною жаждою къ чудесамъ.
А кто изъ нихъ спроситъ: Господи, ты какъ самъ?
Тутъ вечеринка… то есть вечеря тутъ съ размахомъ.
Съ днемъ рожденія, Господи.
Я къ тебѣ въ модной рубахѣ.
Здѣсь пахнетъ елкой и масломъ, и людно очень.
Всё хочется пошутить про батюшку въ зданіи,
что было бы даже простительно, впрочемъ
если бъ я выполнилъ хоть одно домашнее заданіе
съ прошлой рождественской ночи.
Я припозднился опять,
но годъ не совсѣмъ насмарку:
Я къ тебѣ съ маленькимъ, но съ подаркомъ.
Моя жизнь, какъ мэмъ въ пабликѣ «Легкая Наркоманія»
Но
это вотъ – благодарность, а это вотъ – пониманіе,
что духомъ твоимъ лишь порой мой языкъ остеръ,
и моихъ согрѣваетъ въ холодъ этотъ костеръ,
что обрѣтаемъ въ правдѣ, а вовсе не въ силѣ,
что красота, это больше про вѣру въ добро,
а не про чувство стиля,
и что слова о большомъ на удивленіе просты.
Что женщина - храмъ,
въ которомъ рождаешься новый ты.
И твой изъ нихъ тотъ, въ которомъ тебя крестили.
Джа, Іисусъ, Аллахъ, Многорукій Шива,
Правда вѣдь всѣ мои всегда будутъ живы?
Правда вѣдь всѣ теперь всегда будутъ живы?
Здѣсь вѣдь не только свѣчками для наживы?
Пусть всѣ поймутъ, что животные не ѣда.
Пусть бомбы больше не падаютъ на города.
Пусть дѣвки больше не пилятъ въ слезахъ каре.
Господи, спаси, сохрани, съ Д.Р.

Я кстати ел и за 300 и за тысячу.
И за тыщу пятьсот.
Нельзя сказать что дорогой сыр вкуснее.
Он другой и для другова (с), Шваброид, избранное

Re: Стихи под настроение

Владимир Маяковский. Прозаседавшиеся

Чуть ночь превратится в рассвет,
вижу каждый день я:
кто в глав,
кто в ком,
кто в полит,
кто в просвет,
расходится народ в учрежденья.
Обдают дождем дела бумажные,
чуть войдешь в здание:
отобрав с полсотни —
самые важные!-
служащие расходятся на заседания.Заявишься:
«Не могут ли аудиенцию дать?
Хожу со времени она».-
«Товарищ Иван Ваныч ушли заседать —
объединение Тео и Гукона».Исколесишь сто лестниц.
Свет не мил.
Опять:
«Через час велели прийти вам.
Заседают:
покупка склянки чернил
Губкооперативом».Через час:
ни секретаря,
ни секретарши нет —
голо!
Все до 22-х лет
на заседании комсомола.Снова взбираюсь, глядя на ночь,
на верхний этаж семиэтажного дома.
«Пришел товарищ Иван Ваныч?» —
«На заседании
А-бе-ве-ге-де-е-же-зе-кома».Взъяренный,
на заседание
врываюсь лавиной,
дикие проклятья дорогой изрыгая.
И вижу:
сидят людей половины.
О дьявольщина!
Где же половина другая?
«Зарезали!
Убили!»
Мечусь, оря.
От страшной картины свихнулся разум.
И слышу
спокойнейший голосок секретаря:
«Оне на двух заседаниях сразу.В день
заседаний на двадцать
надо поспеть нам.
Поневоле приходится раздвояться.
До пояса здесь,
а остальное
там».С волнением не уснешь.
Утро раннее.
Мечтой встречаю рассвет ранний:
«О, хотя бы
еще
одно заседание
относительно искоренения всех заседаний!»

Depeche Mode
Продам отличные книги
Продам внутренние конверты для виниловых пластинок
+ 917

Re: Стихи под настроение

Хвала отчаявшимся. Если бы не мы,
То кто бы здесь работал на контрасте.
Пока живые избегают тьмы,
Дерутся, задыхаются от страсти,
Рожают новых и берут взаймы,
Мы - городские сумрачные власти.
Любимые наместники зимы.

Хвала отчаянью. Оно имеет ген
И от отца передается к сыну.
Как ни пытались вывести вакцину –
То нитроглицерин, то гексоген.
В больницах собирают образцы, ну
И кто здоров и хвалит медицину -
Приезжий.
Кто умрет - абориген.
..
Хвала Отчизне. Что бы без нее
Мы знали о наркотиках и винах,
О холоде, дорогах, херувимах,
Родителях и ценах на сырье.

Отчаянье, плоди неуязвимых.
Мы доблестное воинство твое.

@bolshe_nikogda

simplifica

Re: Стихи под настроение

Утро пахло манной кашей. Вечер земляничным мылом. Утюгом подушка. Счастьем пахли мамины духи. Всё вокруг казалось важным и таким взаправду было. Мир был ярок, ветер ласков, ночи длинны и тихи.
А во снах леталось, помнишь? Выше звёзд и самолетов, без ракет и даже крыльев, просто взял и полетел. Чудеса случались в полночь, в январе и по субботам.
Так и было. Правда было. А теперь всё это где?

Утро пахнет растворимым. Ночь прошла и не заметил. От подушки чем-то пахнет, постираешь в выходной. Полной грудью дышишь дымом третьей кряду сигареты. Сон прервался липким страхом столкновения с землёй. В январе мороз и пробки, по субботам отоспаться, по ночам нередко шумно, полночь — просто день прошёл. Заменив улыбку скобкой ты забыл, как улыбаться. Ты забыл, как верить в чудо, ведь ты взрослый и большой.

Ты большой и сам всё можешь. Ты не хочешь манной каши. Антисептик вместо мыла. Спать желательно без снов.
И мурашками по коже (миллионами мурашек!) мимо пролетит бескрылый шлейф от маминых духов.

и.о. Макмёрфи

В моём рейтинге -атака кло(у)нов. 
"Я сынок, употребляю слова, смысл слов которых понимаю." (с),Палач.

(13-04-2021 08:43:28 отредактировано Дарт Керрен)

Re: Стихи под настроение

В мечети уважаемый мулла
За тех молился, чьи черны дела:
«Молюсь о том, чтоб милосердный Бог
К мошеннику и вору не был строг,

К тому, кто любит зло, нечист и лжив,
К тому, кто оскверняет жен чужих!»
Сказали посетители мечети:
«Как странно слышать нам молитвы эти!

Обычно лишь за тех Аллаха просят,
Кто свет и благо ближнему приносит!»
Мулла в ответ: «Мне вам сказать пора —
Я в юности не шел путем добра,

И образцами россказней пустых
Казались мне деяния святых.
Но видя, сколько бед творимо злыми,
Расстался я с проступками былыми:

Лишь мерзость совершаемого зла
Мне возвратиться к благу помогла.
И я за тех молюсь, чьей злобы сила
Во мне огонь греховный погасила.»

Руми, да )

Экий мудрый чоловiк


Янтарь веселящий, дикий, бурю буйства несущий, кости дробящий, захлебнувшийся в хохоте, оседлавший смерч — откройся просящему твоего снисхождения! В благую волю того, кто просит тебя — вникни. Кровью пополни кровь, осквернителя заповедей — настигни. Разрушая мысли его, кости его — стихни. Насыщая жажду свою, одержимый, погребая его под собой — дрогни!

Лазурь грозная, выступающая как медь, приносящая смерть, рассекающий бич, карающий меч — откройся жаждущему твоего покровительства! Выступающему как медь, проникающему, как меч, несущему смерть — мне, внимающему тебе — внемли. Моего врага в глубины боли, в пучину страдания — ввергни. Причиняя ему мучения, раскрывая его изнутри — медли. Когда воззовет к тебе, пожелает найти тебя — смолкни!

Пурпур яростный, причиняющий раны, цвет карателей и пророков, знамя праведных, алая кровь — дай власти ставшему твоим бранным посланником! Обо мне, ставшем твоим правым посланником — вспомни. Заточи мой меч, разрушением мой удар — наполни. Кровь и Нерву из жил моего врага — исторгни. Направь острие моего клинка, цели своей — достигни!

Зелень тягучая, вязкая, словно смола, обволакивающий покров, непроницаемый щит, изумруд, равняющий чаши всяких весов — наполни воина своей тяжелой силой! Меня, карающий молот поднявшего — слушай. Замысла ослушника, дерзнувшего противиться — спутай. Непокорную душу его — мятежную, обезумевшую — разруши!

Серебро хладнокровное, крепкий хребет, вместилище всяких богатств, покровитель стяжателей — укрепи своего служителя! Тому, кто чувствует его, слушает, повинуется слепо — ответит. Кожу того, кто умеет хранить, вервие, связки и мышцы его — крепит. Сердце его, обращенное к Лимфе всяких цветов — греет. Расточителя всяких цветов, самоубийцу, дерзнувшего тратить, мучительной пытке — подвергни!

Сирень чистая, плоть загадки, тайной играющая, прибежище странного — отзовись на мой зов, помоги покарать непокорного! В битве с противником неизвестным, лукавым, неведомым — помоги мне. Обманом и хитростью тщившийся правду мою одолеть — погибнет. Наблюдавший за мной, желавший найти мою слабость — ослепнет. Цвет его пропадет, молот его упадет, голос его — смолкнет!

Я люблю кантри
Здесь банджо дренчит, ритм бодрит....

Re: Стихи под настроение

Из Алабамы проезжал,
А банджо под рукой,
В Луизиану забежал,
И потерял покой.
Ночь под дождём я просыхал,
Искал предмет любви,
В жару от холода сдыхал;
Сюзанна, не реви.

Ох! Сюзанна,
Не надо громких сцен.
Приехал с Алабамы мен
И банджо до колен.

На телеграф я не попал,
Прибавилось забот -
Убитых негров насчитал
В реке,  почти пятьсот.
Коню удрать, быку лягнуть,
А мне упасть с печи,
Закрыть глаза, что ни дыхнуть ,
Сюзанна, не кричи.

Ох! Сюзанна,
Не надо громких сцен.
Приехал с Алабамы мен
И банджо до колен.

А ночью волю дал мечтам,
Чуть не сошёл с ума,
Я думал, что Сюзанна, там,
Идёт ко мне с холма.
Во рту кусочек пирога
Глаза её в слезах…
Сказал "Я еду на юга,
Не плачь, Сюзанна, ах!"

Ах! Сюзанна,
Не надо громких сцен.
Приехал с Алабамы мен
И банджо до колен.

Я скоро в Новый Орлеан,
Приеду - и тогда,
Меня увидит там Сюзанн,
Без чувств свалюсь я, да.
Когда её не  нахожу,
Ко мне идёт палач,
Тогда я мёртвый здесь лежу,
Сюзанна, ты  не плачь.

Ах! Сюзанна,
Не надо громких сцен.
Приехал с Алабамы мен
И банджо до колен.

Пользователь находится в режиме "только для чтения" до 15-05-2021.

Re: Стихи под настроение


Страшная сказка:
Я вынимаю чеку из гранаты.
Книжка - раскраска

Так и живут простые ребята.
Так умирают простые солдаты
Ждут не дождутся в синих платочках,
Невинные вдовы. Они обещали ждать.

Ясное небо
Синь васильковая, песенки наши.

Эх мне к тебе бы.
Да кто же от Смерти меня отмажет?

Нас тут почти никого осталось,
Но мы не порвемся и враг не прорвется.
Даже когда прекратится война и начнется весна.

Я люблю кантри
Здесь банджо дренчит, ритм бодрит....

Re: Стихи под настроение

Пасхальное
…А между тем благая весть — всегда в разгар триумфа ада, и это только так и есть, и только так всегда и надо! Когда, казалось, нам велят — а может, сами захотели, — спускаться глубже, глубже в ад по лестнице Страстной недели: все силы тьмы сошлись на смотр, стесняться некого — а че там; бежал Фома, отрекся Петр, Иуда занят пересчетом, — но в мир бесцельного труда и опротивевшего блуда вступает чудо лишь тогда, когда уже никак без чуда, когда надежда ни одна не намекает нам, что живы, и перспектива есть одна — отказ от всякой перспективы.
На всех углах твердят вопрос, осклабясь радостно, как звери: «Уроды, где же ваш Христос?» А наш Христос пока в пещере, в ночной тиши. От чуждых глаз его скрывает плащаница. Он там, пока любой из нас не дрогнет и не усомнится (не усомнится только тот глядящий пристально и строго неколебимый идиот, что вообще не верит в Бога).
Земля безвидна и пуста. Ни милосердия, ни смысла. На ней не может быть Христа, его и не было, приснился. Сыскав сомнительный приют, не ожидая утешенья, сидят апостолы, и пьют, и выясняют отношенья:
— Погибло все. Одни мечты. Тут сеять — только тратить зерна.
— Предатель ты.
— Подослан ты.
— Он был неправ.
— Неправ?!
— Бесспорно. Он был неправ, а правы те. Не то, понятно и дитяти, он вряд ли был бы на кресте, что он и сам предвидел, кстати. Нас, дураков, попутал бес…
Но тут приходит Магдалина и говорит: «Воскрес! Воскрес! Он говорил, я говорила!» И этот звонкий женский крик среди бессилия и злобы раздастся в тот последний миг, когда еще чуть-чуть — и все бы.
Глядишь кругом — земля черна. Еще потерпим — и привыкнем. И в воскресение зерна никто не верит, как Уитмен. Нас окружает только месть, и празднословье, и опаска, а если вдруг надежда есть — то это все еще не Пасха. Провал не так еще глубок. Мы скатимся к осипшим песням о том, что не воскреснет Бог, а мы подавно не воскреснем. Он нас презрел, забыл, отверг, лишил и гнева, и заботы; сперва прошел страстной четверг, потом безвременье субботы, — и лишь тогда ударит свет, его увижу в этот день я: не раньше, нет, не позже, нет, — в час отреченья и паденья.
Когда не десять и не сто, а миллион поверит бреду; когда уже ничто, ничто не намекает на победу, — ударит свет и все сожжет, и смерть отступится, оскалясь. Вот Пасха. Вот ее сюжет. Христос воскрес.
А вы боялись.

Я кстати ел и за 300 и за тысячу.
И за тыщу пятьсот.
Нельзя сказать что дорогой сыр вкуснее.
Он другой и для другова (с), Шваброид, избранное